Transcription de Serge Sauvion Raconte... Le tueur traqué

Ma spécialité : le garrot. Silencieux, rapide, et efficace. Mon premier meurtre : quelque part à New York, à peine âgé de 14 ans. Depuis, la liste de mes victimes est longue, très longue. Bien sûr, j'ai été arrêté, interrogé, gardé à vue, bien sûr. Mais je n'ai jamais été convaincu d'assassinat. Parce que, précisément, mon métier c'est la mort, et que mon employeur, c'est l'organisation. Un patron comme on n'en fait plus, l'organisation, elle protège les siens : procure des alibis à discrétion, achète, mouille, intimide la police, les procureurs, les juges, tout ce qu'il faut.

D'autre part, ces victimes sont généralement des gens que la police, les juges, les procureurs préfèrent voir morts. Alors, dans ce cas, hein, allez, un bon job que le mien. Comme je suis très efficace, je me suis fait une réputation dans l'organisation. Et même si je n'ai pas décroché un vrai fauteuil au sein de la famille, au moins y ai-je mon strapontin. Quand je pense que tout cela a pris fin à cause d'un os nommé Kid Dolph.

Hm, Kid Dolph, un demi-sél aminable, dont la vie était trop bien chevillée au corps, une lavette, qui aurait dû mourir... mais qui n'est pas mort. C'est dur à avaler, quand même. Quand j'ai accepté mon contrat sur lui, j'ai joué du garrot aussi efficacement que d'habitude, mais il faut croire que les muscles de son cou étaient en acier. Ouais. Quand je l'ai laissé, j'étais certain qu'il était mort, Kid Dolph. Mais Kid Dolph a survécu. Aujourd'hui, il est paralysé.

Il ne pourra jamais plus dire un mot, rapport à son larynx broyé. N'empêche, il est vivant. Si l'organisation est le meilleur employeur qui soit, c'est aussi le plus exigeant, n'est-ce pas. Or, après le ratage Kid Dolph, elle s'est montrée très chagrine, l'organisation, vous pouvez me croire. C'est pourquoi, quand j'ai appris mon échec, je me suis posé quelques questions sur mon avenir personnel. À 32 ans, je m'estime trop jeune pour recevoir quelques pelletées de terre humide sur le corps, ou pour disparaître au fond d'un marécage.

Alors j'ai pris la tangente avant de recevoir mon blâme. J'ai couru, vite, très vite, en zigzaguant, en feintant, en fonçant, en revenant sur mes pas, jusqu'à ce que j'aboutisse ici, dans ce motel de luxe, perdu quelque part entre Los Angeles et San Francisco. Évidemment, ce n'est pas l'idéal, car nul endroit au monde n'est à l'abri de l'organisation, mais c'est suffisamment hors circuit pour reprendre souffle. Faut croire que j'étais très essoufflé, car il y aura bientôt 8 semaines que je fais mes 5 longueurs matinales au bord de cette piscine.

Tout ce temps sans ennui me rend l'espoir : soit j'ai échappé à d'éventuels tueurs à mes trousses, soit l'organisation ne s'est pas donné la peine de lancer ses chiens. Au fond, Kid Dolph n'était peut-être pas assez important pour qu'elle perde son temps à vouloir supprimer un de ses tueurs de qualité. En supposant ça, je sais que je me raconte des histoires. Dans mon métier, la négligence est mortelle. Disons que, jusqu'à présent, j'ai eu de la chance.

Jusqu'à présent, parce que je vais bientôt me retrouver à court d'argent. J'en suis là, dans mes pensées, quand je vois venir vers moi Cathy Johnson, la maîtresse d'école du Middle West qui a décidé de se payer du bon temps grâce au si bon numéro du loto. Je l'ai remarquée tout de suite quand elle a débarqué, il y a 15 jours, au volant de sa superbe voiture de sport. Je pense qu'elle m'a remarqué aussi, car depuis elle ne me quitte pas d'une semelle.

Je serai le dernier à m'en plaindre, car elle est belle, très belle, aussi belle que le péché, Cathy Johnson.

Mais qu'ils ne l'ont pas fait. Je me lève lentement. Bouge pas, Cathy, je n'aurai pas pour longtemps. S'ils doivent me tuer, je n'ai pas envie de tomber en face d'une jolie fille au bord d'une piscine. Question d'orgueil, n'est-ce pas. S'ils doivent me tuer... Mais au fait, s'ils l'avaient voulu, ils l'auraient déjà fait. Alors ? Un sursis ? Gordon est-il ici pour me dire de revenir à New York ? Pour m'assurer que le ratage de Kid Dolph n'est pas la fin du monde, qu'on ne liquide pas un bon tueur pour un semi-échec ?

New York aurait-il encore besoin de mes talents professionnels pour un autre contrat ? Est-ce pour cela que Gordon a fait son apparition ? De toute manière, je serai fixé dans le quart d'heure. S'il n'est pas posté sur un toit avec un fusil longue portée, je sais où trouver Gordon. Non, c'est pas le genre d'homme à m'attendre à la cafétéria sous le regard de tous, non. Gordon m'attend dans ma chambre. Le chemin de la piscine à la porte de ma chambre est le plus long que j'aie parcouru dans mon existence.

Je crois savoir, aujourd'hui, ce que ressent le condamné en franchissant le couloir de la mort. Le bourreau m'attend-il derrière cette porte ? Vous le saurez dans quelques instants. Depuis l'âge de 14 ans, Morgan exerce un métier qui le satisfait pleinement. Il est tueur à gages. C'est un métier à haut risque, car la mafia, son employeur, ne tolère pas le moindre échec.

Or, il a raté son contrat sur Kid Dolph. Morgan a fui immédiatement et s'est réfugié dans un motel perdu de Californie. L'ennui, c'est que la mafia retrouve toujours ce qu'elle recherche. Je sais que ce Gordon est dans ma chambre, de l'autre côté de la porte. J'inspire longuement avant d'ouvrir, car c'est peut-être la dernière goulée d'air frais de mon existence. Je m'attends à encaisser la déflagration d'un coup de feu, l'ultime, celui qui répandra ma cervelle en éclaboussures.

Et puis, à quoi bon attendre plus longtemps ? J'ouvre grand la porte et j'entre. Sans le moindre problème. Gordon est tel que je l'imaginais : un type d'une trentaine d'années, net, d'allure, vêtu sobrement. Il fume calmement une cigarette, assis près de la fenêtre du fond, celle qui donne sur un toit rouge dont la pente s'arrête à peu de hauteur du parking, l'issue de secours idéale mais vaine dans le cas présent.

Gordon me fait un signe de tête. Ses yeux sombres m'inspectent avec intérêt une seconde ou deux, puis redeviennent morts.

Il est bien entendu hors de question d'utiliser la Chevrolet verte. En la regardant par la fenêtre, j'ai l'impression de contempler une bombe. Sûr et certain qu'à l'instant même où je mettrai le contact, elle m'explosera au nez. À part ça, il est inutile de me morfondre dans cette piaule alors que Cathy se fait dorer au soleil. Jusqu'à 4 heures, j'ai rien à craindre. En descendant, je revois la voiture de sport neuve de Cathy, un moyen qui en vaut un autre une fois le contrat rempli.

Si seulement je pouvais atteindre ne serait-ce que l'autoroute, j'aurais une petite chance. Une toute petite chance. Il serait temps, ensuite, de se faire de la bile sur mon avenir. Et si la voiture de Cathy était piégée aussi ? Personne n'est plus perfectionniste que l'organisation. Mais est-ce vraiment un problème ? Cette hypothèse me rend soudain l'espoir.

L'idéal serait que la voiture de Cathy fût piégée. Mais oui, l'explosion provoquerait un attroupement, et rien de tel qu'un attroupement pour s'éclipser. Cathy m'attend sagement au bord de la piscine. Une bonne fille, Cathy. Je m'approche silencieusement et pose ma main sur son épaule, comme je m'y attendais, elle sursaute violemment. J'ai obtenu un délai, mon chou. J'ai affirmé à Gordon que j'aurais l'argent en fin d'après-midi. Cela dit, j'aime pas qu'on me bouscule.

Je vais fiche le camp d'ici.

Il est exactement 4 heures moins 5 quand j'aperçois la fille aux cheveux noirs contourner le bungalow et se diriger vers le bord encombré de la piscine. Je me lève, m'étire et baille longuement. À tout de suite, trésor, fais-je à Cathy avant de partir. La fille est jeune, mignonne, brune et toute petite. Elle marche librement, comme si elle n'avait aucun souci sur terre, mais c'est une démarche étudiée, je le sens.

Je m'approche, elle me sourit et me glisse dans la main la clé d'une chambre. Je hoche la tête et la regarde partir, ses hanches, juvéniles, ondulantes au soleil. Elle monte dans une voiture déjà occupée par deux hommes. Pauvre petite idiote. Ils vont sûrement l'acheter dans l'océan. L'organisation laisse rarement des témoins qui pourraient parler. J'enfile ma veste de plage et me dirige rapidement vers le pavillon numéro 7.

Je dispose de 3 minutes. J'ouvre la porte et entre silencieusement. En un coup d'œil, je parcours le topo. La porte de la salle de bain est fermée aux trois quarts. De la buée s'en échappe dans un bruit d'éclaboussures. L'homme est sous la douche. Ok. Mais il y a autre chose qui attire mon attention : une petite valise ouverte au beau milieu du lit. Je m'approche. Elle est pleine d'argent, des liasses de billets verts tout neufs, des billets de 100.

L'autre andouille aura posé la mallette après son départ, pour lui faire une surprise quand elle rentrera. Je regarde l'heure. 4 heures pile, et pas d'explosion. Je vais à la fenêtre. Cathy est là, qui m'attend nerveusement dans sa voiture. Le moteur est en marche. Bizarre. Il aurait été logique qu'ils aient piégé sa voiture aussi ? Et s'il n'y avait aucun contrat contre moi ?

Hé ! La voix rauque me fait sursauter. Un vieux type grassouillet me regarde bouche bée. Je serai la dernière chose qu'il verra dans cette vallée de larmes. Je bombe dans sa direction et lui balance violemment un direct dans l'estomac, tout en sortant mon garrot d'une poche de ma veste de plage. Là, je swing le boulot, croyez-moi. Pas question de commettre la même erreur qu'avec Kid Dolph. Quand je suis sûr et certain que le type n'est plus que de la viande froide, je rempoche le garrot et fixe la mallette ouverte sur le lit.

On n'est jamais trop prudent, surtout avec l'organisation. Il se pourrait qu'il y ait un tireur embusqué de façon à tirer quiconque sortirait par la porte ou par la fenêtre. D'une pierre deux coups, n'est-ce pas ? En revanche, si je jette la mallette par la fenêtre avant de plonger, me recevoir en roulé-boulé, filer dans la voiture, j'ai une chance de m'en sortir. Je rabats le couvercle de la mallette et, dans la demi-seconde aveuglante et rouge, cette demi-seconde précédant le coup de bélier qui me désintégrera, je comprends que la fille brune a amorcé une bombe en ouvrant la mallette.

Il suffisait de la refermer pour qu'elle explose et que, d'une pierre, l'organisation fasse finalement deux coups.