En este episodio de Más de uno, dentro de la serie Radioficción, se escucha una adaptación del relato de Honoré de Balzac La obra maestra desconocida, publicado en 1831. La historia sigue a Nicolás Poussin y a Fenhofer, dos aspirantes a alumnos del maestro Corbus en el París de 1612, que compiten por una única plaza en una prueba de pintura contra reloj.
El cuento original hablaba de los males del perfeccionismo, pero esta versión lo convierte en una reflexión sobre el orgullo. Los oyentes conocerán el reparto, el guion basado en Balzac y los momentos clave de la función, grabada en directo en el Teatro Luis del Olmo de Onda Cero.
En este episodio Carlos Alsina
La transcripción de este episodio de Radioficción sobre el cuento de Balzac « La obra maestra desconocida » se realizó con la tecnología de HappyScribe, la misma que impulsa su AI note taker.
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En directo, desde el Teatro Luis del Olmo de Onda Cero, Carlos Alsina presenta "Radioficción". Adelante, compañeros, desde el vestíbulo del teatro.
Muy buenos días, muy buenos días y bienvenidos. Un miércoles más, una semana más a "Radioficción". Hoy tenemos a los actores, algunos de ellos, en huelga, así que hemos tenido que convertir a nuestros colaboradores en intérpretes.
¡No es verdad, Ángel de Amor!
No, no, no, Irene, tienes que proyectarlo más: "¡No es verdad, Ángel de Amor!"
¡No es verdad, Ángel de Amor!
No, pero escucha, Emilio, Irene, vosotros podéis iros a casa, ¿eh? Que ya hemos cerrado el casting, no hace falta que sigáis con esto.
¿Y ahora necesitáis actores? ¿Y yo qué hago con este traje? ¿Lo alquilo para nada?
Bueno, en realidad, te digo una frasecina, algo de una de... ah, sí, que estamos a tope con lo de Artuá, mira.
Que no, que no, que no.
Que sigue todo controlado, mira, Emilio, dale, venga, dale.
¡No es verdad, Ángel...!
¿Cómo se llama?
¡No es verdad, Ángel de Amor!
Eso, eso, eso: "¡No es verdad, Ángel de Amor!"
Bueno, mira, vosotros podéis seguir practicando por si acaso estáis de reserva, ¿vale? Mientras tanto, vamos a devolver la conexión al interior del teatro con actores que, garantizo yo a los oyentes, van a ser mucho mejores que estos dos magníficos compañeros. Les dejo con ellos. Que comience "Radioficción", por favor.
¡No es verdad, Ángel de Amor!
¡No es verdad, Ángel de Amor!
¡No es verdad, Ángel de Amor!
Si es que no.
¡Ángel de Irene, no es verdad!
Radioficción. Es mentira, pero está pasando. Con todos ustedes, el anfitrión de este espectáculo, Carlos Alsina.
Muchísimas gracias, gracias a todos por volver a llenar las butacas de nuestro teatro esta semana. Han venido, pues, en un día muy especial, no se van a arrepentir, ya lo verán, porque por primera vez en semanas, por primera vez en semanas, los escritores de este espacio de Radioficción se han dignado a darme una intervención, un papelito en la obra que vamos a representar, sí. Un aplauso, por favor, para ellos, para ellos.
Sí, es que me lo han dado. Voy a ser el narrador de uno de nuestros relatos, sin duda por mi talento, y no porque los actores hoy, incluido el que iba a hacer de narrador, se hayan declarado todos en huelga, no. Entonces, si nada siempre me celebran las bromas, sí. Bueno, vamos arrancando. Esta mañana vamos a ofrecerles dos, dos representaciones. La primera, que es la que yo narraré, es una adaptación libre de un relato francés de Honoré de Balzac, u Honorato de Balzac. Se titula "La obra maestra desconocida".
Y aunque en su versión original hablaba sobre los males del perfeccionismo, de lo poco recomendable que es ser perfeccionista, nosotros le hemos dado una vuelta a este concepto y lo hemos transformado en un cuento sobre el orgullo.
Con esmero, con esmero, alumnos. La pintura debe ser ágil y libre, pero también delicada. Nada de trazos burdos, nada de trazos burdos.
En el año 1612, uno de los estudios de pintura mejor considerados del mundo era el que regentaba el exitoso pintor François Corbus.
Miren a la modelo, pinten lo que ven, no lo que imaginan ver.
Se contaba que María de Médici le había retirado su mecenazgo para patrocinar a Rubens, pero eso no había mermado el buen nombre de François Corbus. Al contrario, cada día, pintores y dibujantes de toda Europa acudían en peregrinación a su escuela esperando que los aceptara como alumnos. Normalmente eran jóvenes de buena familia, hombres elegantes, con apellidos largos y bigotes curvos. Normalmente. De vez en cuando había excepciones.
Buenos días. ¿Se puede? Vengo a... lo siento, perdón.
Aquella fría mañana de 1612, el candidato que cruzó la puerta del pintor ni era elegante ni tenía bigote curvo, ni siquiera una sombra de perilla. Era un muchacho pobre, muy orgulloso y seguro de sí mismo, pero pobre. Incluso las pinturas eran demasiado caras para él. Practicaba su arte improvisando pigmentos con barro y ceniza, y utilizando palillos astillados a modo de pincel. Aun así, había creado obras bastante loables. En su desgastado maletín llevaba varios retratos, bodegones y bocetos de paisajes de los que estaba muy orgulloso.
Esperaba poder mostrárselos al maestro pintor para que le permitiera estudiar en su escuela gratuitamente, por supuesto.
Vengo a conocer a Corbus. Quiero aprender en su escuela.
Le atenderé después de la clase, joven. Ya casi hemos terminado.
Ah, es usted. Estupendo. Muchísimas gracias, señor Corbus. Qué honor conocerle. Le esperaré aquí.
El joven observó entonces el precioso taller de pintura. Una vidriera abierta en la bóveda iluminaba la estancia, circundada por bancadas donde una veintena de alumnos pintarrajeaban nerviosamente en sus lienzos. Al fondo había una estancia donde se divisaba algo de movimiento, alguien había en el interior. El suelo estaba repleto de figuras anatómicas de yeso, cajas de colores, botellas de óleo... Y en el centro del taller, posando elegantemente sobre un taburete, había una modelo desnuda.
¡Oh! Oh, Dios. Perdón, no pretendía...
¿Disfrutando del espectáculo, señor?
No, no, no. Claro que no. No disfrutaba.
¿Pues me mira demasiado para no tener ningún lienzo delante?
Miraré al suelo. Perdóneme, señorita.
Se acabó el tiempo, alumnos. Dejen sus lienzos en los caballetes, por favor. Los corregiré esta semana.
¡Señor! ¡Señor!
¿Es a mí?
Sí, es a usted. ¿Le importaría levantarse de esa silla? Se ha sentado encima de mi camisón.
Oh, lo siento. Dios. Aquí las tiene. Perdón.
No se disculpe tanto. Y ánimo con el examen del pintor. Será un placer verlo más a menudo por aquí.
Lo mismo digo.
Lo mismo dice, ¿eh? Vaya, vaya.
Cuando termine de coquetear con la modelo, monsieur, acérquese a mi mesa, por favor.
Le dejo, joven pintor. Suerte.
Gracias, señorita. Buen día, maestro pintor Corbus. Mi nombre es Nicolás Poussin, y es un auténtico honor poder estar hoy aquí ante usted y presentarle mi trabajo. Espero que sea de suficiente calidad para que considere tenerme como alumno. No puedo costearme sus clases, pero creo que tengo talento de sobra.
¿Talento de sobra?
Sí, sí, soy muy bueno. El mejor autodidacta de Francia. Dibujo con la precisión de un artista de cámara. Si tuviera dinero, ya sería pintor de la corte real, se lo garantizo, ¿eh? Mire, mire este retrato. ¿Qué le parece?
Bonito.
Y tengo paisajes y bodegones, y aquí tengo una María egipcia. Me basé en su famoso cuadro destinado a María de Médici. ¿Qué le parece?
Bien.
¿Bien? ¿Y ya está? ¿No va a decirme nada más?
No.
¿Por qué?
Porque me parece que es usted demasiado orgulloso para aceptar mis comentarios.
¿Orgulloso yo? Para nada.
Soy el mejor autodidacta de Francia. Si tuviera más dinero, sería pintor de la corte. Dibujo con la precisión de un artista de cámara. Un poco de orgullo está bien, pero lo suyo es excesivo.
Era una forma de hablar.
Ya. Bueno, vamos a comprobarlo. Maestro Fenhofer?
Del fondo de la oscura estancia que el joven artista había visto de soslayo hacía un instante, emergió un hombrecillo. Portaba unas vestiduras extrañas, con un alzacuello de encaje y una barbita orgullosamente peraltada. Parecía un personaje de Rembrandt que hubiera cobrado vida.
Por fin me llama, maestro. ¿Ha tomado una decisión?
Casi, Fenhofer, casi. Mire, le presento al joven Nicolás Poussin. Él también quiere convertirse en mi alumno.
Hemos venido por lo mismo, señor Nicolás.
¿Usted también quiere aprender en esta escuela?
Como todos los pintores de Alemania.
Fenhofer tiene mucho talento. He visto alguno de sus bocetos y son buenos, pero, al contrario que usted, es un artista tremendamente inseguro, así que no me ha permitido ver sus mejores obras.
Mi mejor obra, en singular, mi obra maestra. Aún no está terminada, señor. Llevo diez años trabajando en ella, pero aún no está lista.
Aún no está lista. Así que tenemos a un alumno carente de orgullo y a un alumno desbordante de él. Y ninguno puede costearse mis clases. Como imaginarán, no puedo tener a los dos alumnos sin pagar en el mismo curso. Así que, en resumen, solo hay una plaza, y deben competir por ella.
Vaya por Dios.
Esto es humillante, señor Corbus. ¿Todos sus alumnos tienen que competir entre sí o solo los pobres?
Ay, no debería tener miedo de probar que es mejor que este pintor alemán, ¿verdad, Nicolás? ¿No dijo que era el mejor autodidacta de Francia?
Y lo soy. Está bien, que gane el mejor.
A la mañana siguiente, a primera hora, el maestro pintor convocó al joven Nicolás y al menudo Fenhofer ante las puertas del taller. En su interior, ahora desierto, había dispuesto dos caballetes enfrentados, y entre ellos, una jaula con un ave estrafalaria de extrañísimo plumaje.
Calma, ma petite, calma. Fenhofer, este es su caballete.
Gracias, señor.
Y este es el suyo, Nicolás.
Para que la prueba fuera justa, ambos disponían de los mismos pinceles, pinturas y colores. Nicolás estiró sus músculos, hizo crujir sus dedos y empezó a mezclar los pigmentos en la paleta mientras echaba un vistazo a su rival. Fenhofer estaba nervioso, sudaba copiosamente por debajo de su ridículo sombrerito alemán y le temblaban las manos.
Tienen un total de media hora para terminar el cuadro.
Puedo terminarlo en cinco minutos, maestro.
Inténtelo si quiere, pero tiene 30. Adelante.
Nicolás mojó los pinceles más gruesos en el tarro de agua y, una vez estuvieron húmedos, se lanzó a teñir su lienzo. Las gotas de azul y verde discurrían de arriba a abajo, formando charcos de pintura y creando la ilusión fantástica de que desde el interior del papel brotaba la imagen de un ave.
No, maldita sea, no. Vuelvo a empezar.
Entonces, Nicolás le echó otro vistazo a su nervioso rival. Fenhofer seguía sudando. Trastabillaba y agitaba con energía una poderosa brocha untada de pigmento hasta el mango.
A ver, mejor así. No, no, así no.
Intentó volver a concentrarse en su cuadro, pero le era imposible. Sus pupilas escapaban constantemente del caballete y saltaban hacia su temblequeante y sudoroso rival. ¿Qué estaría dibujando? ¿Qué hacía?
No, no, maldita sea. Empiezo otra vez. Demonios.
La curiosidad corroía al joven pintor, así que se permitió la licencia de dejar su cuadro unos minutos e ir a observar lo que dibujaba su contrincante. Lo que vio le dejó perplejo.
No, no, por favor, no lo mire. No está acabado. Ni acabado ni empezado. Qué horror.
La pintura de Fenhofer, a causa de su extrema inseguridad, estaba completamente emborronada. No había formas, ni siluetas, ni texturas de ningún tipo. Su lienzo solo era un caos de colores y de matices, de matices indecisos, o sea, un borrón.
¿En serio pretende ganarme con eso, Fenhofer?
Le falta un retoque por aquí. Estoy intentando atrapar el alma del animal en el cuadro. Que respire, ¿sabe? Que hable a través del pigmento.
Si sigue corrigiendo cada trazo, va a reventar el lienzo.
Le hace falta una veladura aquí. No, mejor por aquí. Cuando estoy solo en mi taller, pinto mejor.
Eso no es muy difícil.
Distraído por la hipnótica inseguridad de Fenhofer, Nicolás perdió la noción del tiempo. Entre carcajada y carcajada, el reloj de arena depositó el último de sus sedimentos y se acabó el tiempo.
¡Suelten los pinceles!
Demonios. Me he distraído, maestro. Puedo terminar.
No, no puede. El tiempo es el mismo para todos. Veamos qué han hecho con él. Tráiganme sus criaturas.
Ambos pintores recogieron sus lienzos y se los acercaron al maestro. Nicolás escrutó el suyo. Estaba inacabado, era solo un boceto, pero aun así era infinitamente mejor que el galimatías negruzco que había presentado Fenhofer.
Estos resultados son justo lo que me imaginé que me encontraría. Sí, cuando ambos vinieron a verme, creía que me iba a encontrar esto. Son ustedes muy previsibles.
Ambos se inclinaron ante el maestro y aguardaron a que escogiese el mejor cuadro. No tardó demasiado en hacerlo, era una elección francamente sencilla.
He tomado una decisión. Gracias a ambos por su trabajo y su empeño. Vaya eso por delante.
Nicolás echó un vistazo furtivo a su rival. Fenhofer se enjugaba las lágrimas con un triste pañuelo gris mientras intentaba dar la espalda a su monstruosa creación de óleo.
El ganador es...
Nicolás tomó aire para serenarse. Había ganado él, era obvio que había ganado. Intentó ocultar su sonrisa de satisfacción, aunque ya relamía con éxito su ansia. Depositó las pinturas sobre la mesa y aguardó a que el maestro pronunciara su nombre.
El ganador no es nadie. Ninguno ha ganado.
¿Qué? ¿Cómo dice eso?
Han perdido los dos, Nicolás.
Pero, pero, ¿qué está diciendo? ¿Por qué?
Ay, el exceso de orgullo de uno ha hecho que sea incapaz de terminar su cuadro. Error imperdonable. Y la falta de orgullo del otro ha hecho que su cuadro se convierta en una maraña pintada francamente fea.
Es que le faltan dos trazos, un poco de color.
La prueba ha terminado. Ninguno estudiará en mi escuela. No hasta que cambien. No hasta que reflexionen. No hasta que maduren. Los dos.
Pero, pero, señor Corbus, esto es inadmisible.
Les recomiendo que dejen de pintar un tiempo. Reflexionen. Aprendan de esta lección. No sean presas tan fáciles del orgullo. Mejoren, y una vez que hayan mejorado, entonces podrán volver a pintar.
Señor Corbus, esto es injusto. Mi cuadro es mucho mejor.
¡Basta! Márchense los dos de mi taller.
Nicolás y Fenhofer salieron del estudio del pintor humillados, arrastrando sus bolsas de pinturas por las baldosas de París, sin atreverse a levantar la mirada del suelo.
Su cuadro no estaba mal.
El suyo tampoco, Fenhofer. Era curioso, especial.
Gracias, Nicolás. ¿Qué va a hacer ahora?
No lo sé. No tengo ningún plan.
El maestro dijo que debía dejar de pintar para aprender. Supongo que haré eso, aunque eso suponga dejar inacabada mi obra maestra. Llevo trabajando en ella diez años. Quizá nunca llegue a terminarla.
La humillación descascarilla los egos. Cualquiera que haya sufrido un señalamiento semejante sabrá que vivirlo te cambia por completo, te remueve las tripas y te hace reflexionar. Por eso este sería el momento perfecto para que nuestros protagonistas reflexionasen, aprendiesen y cambiasen.
¿Y si montáramos nuestro propio estudio de pintura?
¿Cómo dice?
Hay gente que nunca cambia.
Tenemos demasiado talento para dejar de pintar.
Pero el maestro ha dicho.
Al cuerno lo que haya dicho el pintor. Usted tiene medios, yo tengo ambición, y juntos tenemos más talento que media Europa junta. El mundo se pondrá a nuestros pies.
¿Está seguro de eso, Nicolás?
Claro que lo estoy. Tenemos que montar nuestro propio taller, cuanto antes.
Ya veo el escaparate. Cuadros de lujo: Fenhofer y Nicolás.
Nicolás y Fenhofer, mejor. Mi nombre tiene que ir delante.
¿Por qué tiene que ir delante?
Ya lo discutiremos. Ahora salgamos a celebrarlo, amigo. ¿Qué sabrá ese pintorzuelo de éxito y calidad? Nosotros somos el éxito y la calidad. Nosotros.
Fenhofer y Nicolás.
Nicolás y Fenhofer.
Hasta aquí nuestra primera representación, nuestra primera radioficción de esta mañana de miércoles, esta versión de "La obra maestra desconocida". Han escuchado ustedes las voces de Carlota Díaz como la joven modelo Gillette. Nuestro temblequeante pintorzuelo Fenhofer ha tenido la voz de Pablo Díaz. El sabio y un poquito condescendiente maestro Corbus ha sido interpretado por Fran Pomares.
Y el joven y, sobre todo, muy orgulloso Nicolás Poussin ha tenido la voz de Borja F. Sedano. Gracias a todos. No os vayáis, porque tenemos segunda parte a la vuelta del intermedio, que es adonde vamos ahora. Intermedio y volvemos aquí en el Teatro Luis de la Olmo en Radioficción.
Radioficción en más de uno. Intermedio.
“La obra maestra desconocida” es un cuento de Honoré de Balzac publicado en 1831. Aunque en su versión original este cuento hablaba sobre los males del perfeccionismo, de lo poco recomendable que es ser perfeccionista… nosotros le hemos dado una vuelta al concepto y lo hemos transformado en un cuento sobre… el orgullo.PORBUS Fran PomaresPOUSSIN: Borja F. SedanoGILETTE Carlota DíazFRENHOFER: Pablo DíezGuion original de Pablo Díez basado en el relato de Honoré de Balzac